Entonces el Señor le habló [al ateo] de en medio de la tempestad.
¿Quién eres tú para dudar de mi providencia
y mostrar con tus palabras tu ignorancia?
Muéstrame ahora tu valentía,
y respóndeme a estas preguntas:
¿Dónde estabas cuando yo afirmé la tierra?
¡Dímelo, si de veras sabes tanto!
¿Sabes quién decidió cuánto habría de medir,
y quién fue el arquitecto que la hizo?
¿Sobre qué descansan sus cimientos?
¿Quién le puso la piedra principal de apoyo,
mientras cantaban a coro las estrellas de la aurora
entre la alegría de mis servidores celestiales?
Cuando el mar brotó del seno de la tierra,
¿quién le puso compuertas para contenerlo?
Yo le di una nube por vestido
y la niebla por pañales.
Yo le puse un límite al mar
y cerré con llave sus compuertas.
Y le dije: "Llegarás hasta aquí,
y de aquí no pasarás;
aquí se romperán tus olas arrogantes."
¿Alguna vez en tu vida has dado órdenes
de que salga la aurora y amanezca el día?
¿Y de que la luz se difunda por la tierra
y los malvados vayan a esconderse?
Entonces aparecen los relieves de la tierra y se tiñen de color como un vestido;
se les niega la luz a los malvados
y se pone fin a su amenaza.
¿Has visitado el misterioso abismo
donde tiene sus fuentes el océano?
¿Has visto dónde están las puertas
del tenebroso reino de la muerte?
¿Tienes idea de la anchura de la tierra?
¡Dímelo, si en verdad lo sabes todo!
¿En dónde están guardadas
la luz y las tinieblas?
¿Sabes hacerlas llegar hasta el último rincón
y que luego regresen a su casa?
¡Debes de saberlo, pues tienes tantos años
que para entonces ya habrías nacido!
¿Has visitado los depósitos
donde guardo la nieve y el granizo
para enviarlos en tiempos de desgracia,
en tiempos de batallas y de guerra?
¿Qué caminos sigue la luz al repartirse?
¿Cómo se extiende el viento del este sobre el mundo?
¿Quién abre una salida al aguacero
y señala el camino a la tormenta,
para que llueva en el desierto,
en lugares donde nadie vive,
para que riegue la tierra desolada
y haga brotar la hierba?
¿Quién es el padre de la lluvia y del rocío?
¿Quién es la madre del hielo y de la escarcha?
¿Quién vuelve el agua dura como la piedra
y congela la superficie del océano?
¿Eres tú quien mantiene juntas a las Pléyades
y separadas las estrellas de Orión?
¿Eres tú quien saca a su hora al lucero de la mañana?
¿Eres tú quien guía a las estrellas
de la Osa Mayor y de la Osa Menor?
¿Conoces tú las leyes que gobiernan el cielo?
¿Eres tú quien aplica esas leyes en la tierra?
¿Puedes dar órdenes a las nubes
de que te inunden con agua?
Si mandas al rayo que vaya a alguna parte,
¿acaso te responde: "Aquí estoy, a tus órdenes"?
¿Quién dio instinto inteligente
a aves como el ibis o el gallo?
¿Quién es tan sabio que sepa cuántas nubes hay?
¿Quién puede vaciarlas para que den su lluvia,
para que el polvo se convierta en barro
y se peguen los terrones entre sí?
¿Eres tú quien busca presa para las leonas,
para que coman sus cachorros hasta llenarse,
cuando se esconden en su guarida
o se ponen al acecho en la maleza?
¿Quién da de comer a los cuervos,
cuando sus crías andan buscando comida
y con grandes chillidos me la piden?
¿Sabes cuándo dan a luz las cabras monteses?
¿Has visto parir a las hembras del venado?
¿Sabes cuántos meses necesitan
para que den a luz?
Al dar a luz se encorvan,
y entonces nacen sus crías.
Luego estas se hacen fuertes, crecen en el campo,
y al fin se van y no regresan.
¿Quién dio libertad al asno salvaje?
¿Quién lo dejó andar suelto?
Yo le señalé, como lugar donde vivir,
el desierto y las llanuras salitrosas.
No le gusta el ruido de la ciudad,
ni obedece a los gritos del arriero.
Recorre las lomas en busca de pasto,
buscando cualquier hierba verde para comer.
¿Crees que el toro salvaje querrá servirte
y pasar la noche en tu establo?
¿Podrás atarlo al yugo y obligarlo a arar,
o a ir detrás de ti rastrillando el campo?
¿Podrás confiar en él porque es tan fuerte,
y dejar que te haga tus trabajos?
¿Crees que te servirá para recoger tu cosecha
y para juntar el grano en tu era?
Ahí tienes al avestruz: aletea alegremente,
como si tuviera alas de cig@ueña,
y abandona los huevos en la arena
para que se incuben al calor del sol.
No piensa que alguien puede aplastarlos,
que algún animal puede pisotearlos.
Es cruel con sus crías, como si no fueran suyas,
y no le importa que resulte inútil su trabajo.
Es que yo no le di inteligencia;
le negué el buen sentido.
Pero cuando se levanta y echa a correr,
se ríe de caballos y jinetes.
¿Acaso fuiste tú quien dio fuerza al caballo,
quien adornó su cuello con la crin?
¿Acaso tú lo haces saltar como langosta,
con ese soberbio resoplido que impone terror?
Escarba arrogante en la llanura,
y sin temor se lanza a la batalla.
Se ríe del terror y no se asusta,
ni se acobarda ante la espada,
por más que resuene la aljaba del jinete
y lancen chispas las lanzas y las jabalinas.
Con ímpetu incontenible devora las distancias;
suena la trompeta y ya no puede estarse quieto.
Contesta con relinchos al toque de trompeta;
desde lejos siente el olor de la batalla
y oye las voces de mando y el griterío.
¿Acaso eres tan sabio que enseñas a volar al halcón,
y a tender su vuelo hacia el sur?
¿Eres tú quien ha ordenado al águila
que ponga su nido en las alturas?
Ella vive día y noche en los peñascos,
levanta su fortaleza en un picacho.
Desde allá arriba mira
y acecha a su presa.
Sus crías se alimentan de sangre,
y donde hay cadáveres, allí se la encuentra.
Tú, que querías entablarme juicio
a mí, al Todopoderoso,
¿insistes todavía en responder?
Muéstrame ahora tu valentía,
y respóndeme a estas preguntas:
¿Pretendes declararme injusto y culpable,
a fin de que tú aparezcas inocente?
¿Acaso eres tan fuerte como yo?
¿Es tu voz de trueno, como la mía?
Revístete entonces de grandeza y majestad,
cúbrete de gloria y esplendor.
Mira a todos los orgullosos:
da rienda suelta a tu furor y humíllalos.
Sí, derríbalos con tu mirada,
aplasta a los malvados donde se encuentren.
Sepúltalos a todos en la tierra,
enciérralos en la prisión de los muertos.
Entonces yo mismo reconoceré
que fue tu poder el que te dio la victoria.
Fíjate en el monstruo Behemot,
criatura mía igual que tú:
come hierba, como los bueyes;
mira qué fuertes son sus lomos,
y qué poderosos sus músculos.
Su cola es dura como el cedro,
los tendones de sus patas forman nudos.
Sus huesos son como tubos de bronce, como barras de hierro.
Es mi obra maestra;
solo yo, su creador, puedo derrotarlo.
De los montes, donde juegan las fieras,
le traen hierba para que coma.
Se echa debajo de los lotos,
se esconde entre las cañas del pantano.
Los lotos le dan sombra,
los álamos del arroyo lo rodean.
Si el río crece, no se asusta;
aunque el agua le llegue al hocico, está tranquilo.
¿Quién es capaz de agarrarlo y sacarle los ojos,
o de pasarle un lazo por la nariz?
Y a Leviatán, ¿lo pescarás con un anzuelo?
¿Podrás atarle la lengua con una cuerda?
¿Podrás pasarle un cordel por las narices
o atravesarle con un gancho la quijada?
¿Acaso va a rogarte que le tengas compasión,
y a suplicarte con palabras tiernas?
¿Acaso harás que te prometa
ser tu esclavo toda la vida?
¿Jugarás con él como con un pajarito?
¿Lo atarás como juguete de tus hijas?
¿Se pondrán a regatear por él en el mercado?
¿Lo cortarán en pedazos para venderlo?
¿Podrás atravesarle el cuero con flechas,
o la cabeza con arpones?
Si llegas a ponerle la mano encima,
te dará tal batalla que no la olvidarás,
y nunca volverás a hacerlo.
Con solo ver a Leviatán,
cualquiera se desmaya de miedo.
Si alguien lo provoca, se pone furioso;
nadie es capaz de hacerle frente.
¿Quién, que se le enfrente, saldrá sano y salvo?
¡Nadie en todo el mundo!
No dejaré de mencionar sus patas
y su fuerza sin igual.
¿Quién puede quitarle el cuero que lo cubre,
o atravesar su doble coraza protectora?
¿Quién puede abrirle el hocico,
con su cerco de terribles dientes?
Sus lomos son hileras de escudos
cerrados y duros como la piedra.
Tan apretados están unos contra otros,
que ni el aire puede pasar entre ellos.
Tan unidos y trabados están,
que nadie puede separarlos.
Sus estornudos son como relámpagos;
sus ojos brillan como el sol cuando amanece.
De su hocico salen llamaradas
y se escapan chispas de fuego.
De sus narices sale humo,
como de una caldera que hierve al fuego.
Su aliento enciende las brasas,
de su hocico salen llamas.
Su cuello es tan fuerte
que ante él todos se llenan de miedo.
Aun la parte carnosa de su cuerpo
es dura e impenetrable, como hierro fundido.
Tiene el corazón duro como la roca,
duro como piedra de moler.
Cuando él se levanta, los dioses se espantan
y huyen llenos de terror.
Ni espada ni lanza ni flecha ni dardo
sirven de nada para atacarlo.
Para él, el hierro es como paja,
y el bronce como madera podrida.
Las flechas no lo hacen huir;
lanzarle piedras es como lanzarle paja.
Un golpe de mazo le es como un golpe de caña;
se ríe al oir silbar las jabalinas.
Cuando se arrastra, abre surcos en el barro,
como si lo hiciera con afilados trillos.
Hace hervir como una olla al mar profundo;
como una caldera para mezclar ung@uentos.
Va dejando en el agua una estela
blanca y brillante como melena de canas.
No hay en la tierra nada que se le parezca;
fue hecho para no sentir miedo jamás.
Hace frente aun a los más arrogantes,
y es el rey de todas las fieras.
